Un passage, un mot, une demande

Depuis quand je n'ai plus écris comme je voulais ? Depuis quand suis-je muette ? Oh oui, bien sur, j'ai formé des phrases, enchaîné les mots pour des expressions écrites qui ne rimaient à rien, pas grand chose, mais à beaucoup en même temps. Mais depuis quand n'ai-je plus tracé la moindre ligne ici, bien calée devant mon ordinateur, en laissant mes doigts faire ce qu'ils voulaient, en laissant mes pensées dériver là où elles l'entendaient, pour aller flotter au-dessus de vagues salées ou pour aller toucher les nuages, portée par une brise incertaine ? 16 jours.

16 jours exactement.

Vous ai-je manqué ? Peut-être, sûrement pas. Après tout, on a déjà tellement à faire avec nos propres idées, nos propres incertitudes, nos propres questions, notre propre vie. J'aimerais bien que vous m'écriviez un petit quelque chose, vous, mes lecteurs silencieux, qui n'osez pas. A quoi bon avoir peur du ridicule puisque tout le monde l'est forcément un jour ou l'autre ? En plus, en écrivant, on n'a jamais à avoir honte. Pas de notre "style" en tout cas, ni même de nos propos. Ce que l'on pense, ce que l'on dit, c'est ça qui donne une vie à nos écrits, pas l'inverse. Chaque être humain à son propre livre, et comment il est écrit reflète aussi un minuscule bout de ce qu'il renferme. Es-tu brouillon, petit lecteur ? Es-tu soigneux ? Calculateur ? Sérieux ? Maniaque ? Peureux ? Colérique ? Es-tu prêt à t'insurger parce que la bouteille de jus d'ananas a été finie et que personne n'en a remontée ? Es-tu prêt à encaisser les moqueries en sortant de la masse ? As-tu envie de révolutionner le monde, ou juste d'avoir une petite vie tranquille et agréable ? Es-tu joueur ? Farceur ? Drôle ou sarcastique ? Toi, lecteur, renferme plus de secrets que Baudelaire, Rimbaud ou même le peintre du coin de la rue que tu vois tous les jours formé sur une nouvelle toile un coucher de soleil, toujours le même. Pourquoi ? Oh c'est bien simple : n'importe quel art est formé sur ce que l'on connait. Tu ne me verras jamais partir dans un récit fantastique sur ce que ça fait d'avoir un enfant, par exemple. Je n'en ai aucune idée ! Je ne pourrais me baser que sur l'émotion que je vois des fois naitre dans les yeux de mes propres parents quand ils sont fier de moi. Je ne saurais exprimer la difficulté que c'est d'avoir à élever un mini être-humain qui un jour devra lui aussi se jeter dans les vagues sans se noyer. Je n'ai pas à me demander si il n'est rien arrivé à mon bébé, si il ne s'est pas perdu, si il ne s'est pas trompé de chemin pour tomber dans la drogue, l'alcool ou que sais-je encore ! Évidement, quand tu regardes ta tendre mère, ton papa ours, tu ne te dis pas tout ça, tu t'enflammes juste parce que ta liberté est moindre, et que tu t'es encore fait crier dessus alors que tu n'avais strictement rien fait ! Ne t'inquiète pas, moi c'est pareil. Seulement, j'ai lu il n'y a pas longtemps "Avant d'écrire, réfléchis" -Shakespeare; il y avait d'ailleurs d'autres maximes, alors j'essaie de me mettre à leur place, là, juste le temps de mon explication.